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L’une d’entre elles porte une épaisse natte noire sur l’épaule, elle lève la tête vers Marianne : bonjour ! Marianne ne répond pas immédiatement, ne sait vers quel secteur se faire orienter – urgences, réanimation, chirurgie traumatologique, neurobiologie –, peine à déchiffrer la liste des services déclinée sur un grand panneau fixé sur le mur, comme si les lettres, les mots, les lignes se chevauchaient sans qu’elle parvienne à les remettre dans l’ordre, à leur donner un sens, elle finit par articuler : Simon Limbres.

Les alarmes sonnaient quand ils ont repoussé leur drap et sont sortis du lit pour une session conclue peu avant minuit par échange de textos, une session à mi-marée comme on en compte deux ou trois dans l’année – mer formée, houle régulière, vent faible et pas un chat sur le spot. Un jean, un blouson, ils se sont glissés au-dehors sans rien avaler, pas même un verre de lait, une poignée de céréales, pas même un bout de pain, se sont postés au bas de leur immeuble (Simon), devant le portail de leur pavillon (Johan), et ont attendu le camion qui lui aussi était ponctuel (Chris), et eux qui jamais ne se lèvent avant midi le dimanche, malgré les sommations maternelles, eux dont on dit qu’ils ne savent que penduler chiques molles entre le canapé du salon et la chaise de leur chambre, ils piaffaient dans la rue à six heures du matin, lacets défaits et haleine fétide – sous le réverbère, Simon Limbres a regardé se désagréger l’air qu’il expirait par la bouche, les métamorphoses de la fumerolle blanche qui s’élevait, compacte, puis se dissolvait dans l’atmosphère, jusqu’à disparaître, s’est souvenu qu’enfant il aimait jouer au fumeur, plaçait l’index et le majeur tendus devant ses lèvres, prenait une large inspiration en creusant les joues et soufflait comme un homme –, eux, soit les Trois Caballeros, soit les Big Waves Hunters, soit Chris, John et Sky, alias jouant non comme des surnoms mais comme des pseudonymes, puisque créés pour se réinventer surfeurs planétaires quand on est lycéens d’estuaire, si bien qu’à l’inverse prononcer leur prénom les rabat illico sur une configuration hostile, la bruine glacée, le clapot maigre, les falaises comme des murs et les rues désertées à l’approche du soir, le reproche parental et la requête scolaire, la plainte de la petite amie laissée sur le carreau, celle à laquelle on aura cette fois encore préféré le van, celle qui ne pourra jamais rien contre le surf.

Elle s’était rendormie quand le téléphone a sonné, enfouie dans un entrelacs de songes pâles que tamisaient la lumière du jour et la stridence des voix de synthèse d’un dessin animé japonais à la télévision – plus tard, elle y chercherait des signes, en vain : plus elle en rameutait le souvenir, plus la rêverie se dissolvait, elle n’y atteignait rien de tangible, rien qui puisse donner un sens à cet ébranlement qui se produisait à trente kilomètres de là, au même moment, dans la boue des chemins –, et ce n’est pas elle qui a décroché mais Lou, sept ans, entrée dans sa chambre en courant parce qu’elle ne voulait pas manquer une image de ce qu’elle regardait au salon, et qui a simplement déposé le téléphone contre l’oreille de sa mère avant de ressortir aussi vite, si bien que la voix dans le combiné se tissait aux songes de Marianne, se haussait, insistante, et finalement ce n’est qu’en entendant ces mots s’il vous plaît, répondez-moi : êtes-vous la mère de Simon Limbres ?

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